寂寞来临前，被信仰隔离。
星暗自陪泣，云代替捂着脸。
月梢的嘴边，翘起彩排光景。
树梢的思索，轻尝风途味蕾。
沉落的种子，纪录遗失的美梦 。
沉淀于内心世界，狂奔，狂啸着。
坏天气里，温水安抚过冬天的脚掌。
念念之间，排山倒海来的独家奔腾。
或者就这样离去，当无风也无雨时。
没有另一个梦，能安放另一抹云彩。
翻涌一把浪，里面有几朵真能拍岸。
锁上美好的门扉，走入荒废的原野。
不懂整片天空只有云，当时便没有风。
阳光终于露脸，很多人泛忧郁的思绪。
不相信沙漠将出现，明天也许不是放假。
只有一把钝刀，才能裁剪出时间的轮廓。
秋天太大，大得不敢回望秋天深处的家。
秋雨，是最干净、最朴实、最严厉的雨。
一个人吃很瞎，很多人吃看到的未必是菜。
如果明天还有明天，棉被大概还没离家出走。
树梢上一抹轻轻的微光，吊挂一尊哭泣的月。
被铺成平坦的路总是如此忠诚，也易于履行。
透明在陌生巷弄明目张胆，耹听着风雨的痴劲。
指针摇晃整个城市的呼吸，所有步伐都着了泥泞。
春天的种子马不停蹄地卡位，直接就霸占了雀巢 。
雨季总是说来就来，每个书桌都住着一片低气压 。
口袋被雨季染著很潮湿，薪水比起日子有更多煎熬。
在脸上涂开杏仁酸，明日留下的暗号会变得比较明白。
每一日我都认识新的你，像每一座城市活在转身以后。
不停的泪珠，滴滴答答，跳一场雨中舞蹈起了整个乡间。
从小瓶子洒落的花，被记忆之风刮去的面容回转的声音。
啄木鸟救出一口转折的路途，收购敲敲打打换来的秘方。
大地用沉默来致敬万物，而人必须行各种仪式感到礼遇。
抽象派画家总天马行空的作画，在荒诞中是对梦的渴望。
说好沿途有偶然的几声鸦啼掉落，都会结成昨夜的春露。
半夜里被窝中做梦，准备了满腹的草稿，却说不出任何爱。
秋雨洗尽了人间的铅华及污浊，为的是要给你留一份真实。
窗角泪下，月勾来的轻叹雨思，其中躲躲藏藏蝎尾的创造力。
那幅沿山势曾经开展过的画，又回归了我们当初相识的大海。
想念海浪的时候就习惯拍打自己的手臂，持续训练再生能力 。
夜幕下马路上街灯旁的，伸手触摸微笑，仿佛摸到了满天星子。
要主动弯腰，才能吃到更远的菜，让下探的手长高，善用米粒。
刻下微笑的印记，我们渐行渐远，一步步将伤口缝成细长的山路。
我淌入你百骇，浅尝树梢溪色扑浓的骨髓，搭上幽美黄昏的潮音。
耳朵听见了奔驰的疼痛，似一朵不会开的花，无法送它结实的土壤 。
沾满鱿鱼的腥味，忧郁的雨季湿了生活开销，卫星定位钉入存在主义。
准是人工合成的寂寞过度排放，殒石跌落摇篮，一直在远东传播著黄昏。
又开始计算着早晨的心动，没有抓蜂蜜的杯子，也没有一把想蝴蝶的空气。
用红色画一道弧，是太阳公公喜上眉梢的微笑，弯成了谁心里冷月似的泪。
夜，一种惆怅的淡青，在那蜿蜒无尽的小路，未开启的小屋门上灯白晃晃的。
万物们倒数着第二首傍晚的歌，孤独地飘到没有落叶的转角，充满时钟的脉搏。
穿过故事背面的风口，恰似集结的邱比特，伫留在时间里，供我们探究爱情的带原者。
墙上贴满发酵的菜单，每个都被油烟烫伤过，手指头想帮心情缝合，防止眼睛将水泡戳破。
